As vozes ecoaram no deserto cinza
Nada pode se compreender enquanto bêbado
E num sofá de couro vermelho coçou o saco
Sentiu o frio do vazio
No deserto cinza brotaram flores com a fumaça
As palavras surgiram e adjetivaram o nada
Reorganizando a sentimacoteca
Só para complicar o futuro próximo
E confundir o que rolou ontem
Para agora,
apenas limpar o cinzeiro.
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